Мир постоянных обстрелов.
Он наделяет иными качествами восприятия жизни. Сопереживание уж точно становится другим. Обычно оно абстрактное, из вежливости. Но когда город хреначат артиллерией и ты понимаешь, что в этот момент конкретному херсонцу прилетело, то это уже не абстрактное. Через осознание, что в любой момент подобный прилёт может быть по тебе, чужая боль становится твоей. Это не как болит твой самый важный орган, но периферийная боль ощутима, типа по пальцу молотком. Шёл вчера - был дом, сегодня на его месте развалины и кого-то увезла труповозка. Прошли по базару скупиться - через полчаса прилёт туда, где нас носило и на месте, где стояла наша машина, догорает чья-то. А мы уже дома. И нет ощущения счастья. Везение - да, ощущается. Но болит за тех, кто оказался там, где были до этого мы и пострадал. Реалии, такие они наши сегодняшние реалии.
Многие выезжают и, наверное, правильно. Но я не могу перешагнуть через себя в этом смысле. Да, встретят, приветят, помогут, поддержат... Но при любых плюшках ты всё равно чужой в новом мире. В 65 это воспринимается по иному. Это, как предать свою собственную выстроенную тобой же жизнь. Строил её строил, обтёсывал каждый камушек, каждый кирпичик и вдруг всё бросить? А на начать сначала сил нет и возможностей. И кто ты тогда для этого мира? Скиталец? Пилигрим? Или откровенно просто бомжара? Может, справедливей и просто комфортней находиться дома и принимать судьбу такой, какой она решит для тебя быть? Если вдруг, то это вдруг. Зато при своём прожитом счастье. Чтоб в сравнении это, как умереть во сне или быть парализованным несколько лет в собственных сцаках, пролежнях и раздражении окружающих, даже если они его не показывают. Вы бы что выбрали? Вот и мы с Танюшкой выбираем не сцаки, а верим в судьбу, которая нас обязательно поддержит.