Боже, как они мелькают - эти вёсны, эти зимы!
Снова вьюжит, снова тает, снова мимо, мимо, мимо.
Разъяренный кросс по кругу, марафон необратимый, -
Друг за другом, друг от друга; поворот - и снова мимо.
И, наверно, взлет спирали был бы вовсе незаметен,
Если б век не проверяли по деревьям и по де...