Осенью почему-то хочется рисовать восьмёрки,
тянет на море — слушать его, дышать.
Сидя на пирсах, читать романы от корки до корки
и медленно умирать...
Осенью почему-то мысли далеко от жизни.
Шорох листьев под ногами, тоска, грусть.
Узкие тропинки в парках по нечётным числам,
под пульс — ст...